Tam, v "Polju", v Ljubljani,
sila vztrajno,
nek vrli mož na srcu dlan drži,
in se, kot dan za dnem, prav običajno,
sprašuje, kam vojaki vsi so šli...
Ta vrli mož je v svojem, prav normalno,
navadil se je sebe, sproti kar,
kot pav
razteza držo zmagovalno,
Napoleon
je, silne vojske car…
Kakopak,
sebi zlahka običajen,
vsakdanji,
in normalen, dvoma ni,
le
tega, revež, ni še dobro vajen,
da
vojska se krog njega ne drži…
Po
svetu je veliko zmagovalcev,
v neštetih
vrstah, vsak o vsem vse ve,
dvomiti
ni v spoznanja modrovalcev,
se
sproti pridno za nazaj uče…
Jih je
kot listja, skorajda kot trave,
napoleonska
širna je ravan,
uradno
so še, bojda, trezne glave,
a niti
ne tako od »Polja« stran…
In zre,
Napoleon, svojo normalo,
ko zbere
vojsko krene spet v napad,
vsi
norci, kar jih zunaj je ostalo,
pa
zlahka svet poganjajo v prepad.
Ni komentarjev:
Objavite komentar