Zjutraj
sem se moral oprijeti štedilnika in zaboja za drva, da sem lahko počepnil in
zakuril. Vse razboljeno, in zlasti zapestji ter prsti na rokah, oteklo…
Žal
motorka včeraj še ni pela, da bi s šavjem ob ograji opravil, je demontaža brajd
veliko časa vzela. Konstrukciji bodisi povešeni, bodisi podrti, vijaki pa,
praviloma, zviti, pa jih je bilo krepko težje, in počasneje, izgraditi. A je
vsaj obrezano, vse, kar je bilo za obrezati, in sta brajdi demontirani.
Popoldne, ob štirih, sem bil že tako crknjen, da sem, ko sem zadnje dele
izgrajene kovine odložil na mesto, s katerega bo Cigo odpeljal, in orodje
pospravil, dahnil tisti dovolj-za-danes, a sem se uspel motivirati, in sem še
dvanajst »sprehodov« opravil, da se je približno polovica izgrajenega lesa
znašla pri hiši, v čakalnici za razrez. Za vsak »sprehod« posebej je bil
daj-še-enkrat…
Že v
mraku sem stroj zagnal, da je še preostanek barvastega perila opran, in juho
pogrel, da je, poleg jutranje kave, nekaj dospelo v želodec. Za danes pa – ne,
prav nič si ne bom nekih rokov postavljal, pač pa se bom lotil zadeve po vrsti,
najprej preostali les k hiši znesel, potem šavje odstranjeval, na koncu pa »poslastica«,
nošenje obrezanega na dno parcele in sopihanje po bregu navzgor, pa… ko mi bo
volje pošlo, mi je bo, in se ne bom prav nič radi tega obremenjeval. Opravljeno
bo, to vem, če ne danes, do konca, pa v prihodnjih dneh, kruha ne je, da pa bi
se v travo zaraslo, ne, tega pa tudi ne bom dopustil. Jutri pa, tako naj bi
vsaj bilo, v gozd, v pripravo lesa za ogrevanje…
Od
petka, pa do danes – vse ure, ki sem jih na delovišču preživel, so bile
efektivno oddelane, niti za cigareto odmora si nisem dovolil. Edino včeraj me
je sosed za deset minut pogovora, ob ograji, zaustavil, pa bom v četrtek,
domnevam, počival. V petek bo namreč Malo spet doma, in bom potreboval moči
zanjo. Ob njej sem vse dneve »v pogonu«, in ob njej ni moč, kot pri ostalih
delih, poreči bom-pa-jutri-če-mi-danes-ne-uspe…
Že res,
da sem po tihem upal, da se bom v tem tednu odpravil tudi v gozd pod hiško, da bi
pokosil poleglo travo – v lanskem letu tja sploh nisem zahajal – a, kaže tako,
ne bo zneslo. Ima razrez debel in z brajd izgrajenega lesa prednost, in še v to
nisem prepričan, da mi bo uspelo kose debel do hiše prinesti. Ne, po vsej
verjetnosti jih bom samo prek ograje spravil, da ne bi »nog dobili«, in bodo
tam, na dnu, čakali, da se po bregu navzgor podajo. Malček leta, moja, malček
(še vedno) krajši dan, malček pa obseg, in tudi težavnost, del, vse na svoje
načine moje zmožnosti preizkuša, prek njih pa ne zmorem.
»Kaj
boš naredil s tem«, me je, včeraj, vprašal sosed, ki se je odločil, da ne bo
več svoje hiše prodajal, pač pa kar tu ostal. Ha, kaj nameravam… starejšim
svojim čičkom sem zapustil, kar sem imel zapustiti, in vsak je dobil dovolj, da
ima razrešeno stanovanjsko vprašanje, le Mali, mojemu Sonku, še ničesar nisem
dal, pa to, revščino, kar imam, zanjo hranim. In se bom s tem spoprijemal,
dokler bom le zmogel, da bi očuval, vsaj toliko časa, da bo ugotovila, če ji je
tu dovolj všeč, da bi zmogla, nekoč, dejati
živim-na-svojem-bregu-tam-kjer-je-prej-tata-živel. Vem, drzen, zelo drzen
načrt, vprašanje, veliko, če je sploh izvedljiv, kajti do njenega petnajstega,
ko naj bi, upam vsaj, vedela, vsaj približno, če bo hotela biti tu, je še skoraj
dvanajst let, takrat pa… takrat pa bom že pravi metuzalem, in je vprašanje, če
bom sebe zmogel premikati, kaj šele karkoli drugega. Če še bom, sploh, takrat,
kakopak…
Ja,
lepote življenja, snuješ, da se »sfiži«, gradiš, da se bodisi izniči, bodisi z
zgrajenim počno kot svinje-z-mehom, skratka, trudiš se, da bi nekaj ustvaril,
sebe vgrajuješ v neke načrte, in to, malodane praviloma, počneš zgolj radi
tega, da – na koncu ugotoviš kako bi bilo bolje, ko se sploh loteval ne bi,
ničesar! Da bi bilo bolje, ko bi izključno nase, in zase gledal, čeprav – ubogi
»ljudje«, ki v sklicevanju na neko svojo, predvsem tozadevno, dobroto in
človečnost, predvsem k lastnemu zadovoljstvu silijo. Ubogi, »ljudje«, tozadevno
tvorna, dejansko pa tako destruktivna bitja, da bolj destruktivna biti ne bi
mogla! Kar na smeh mi gre, zaničevalen smeh, kakopak, ko pomislim na to, da… še
par dni, pa bodo, za cel dan, še nekoliko bolj »kulturni«, kot so »kulturni« že
sicer, in ob njih, »kulturnih«, kultura, kolikor je sploh zares je, komajda
uspeva ne izumreti…
France,
veš, da se mi smiliš?! Bentiš, če jih tvoje kosti, kolikor jih je sploh še
ostalo, zaznavajo, niti tega ne zmorejo, da bi porekle:
Ko bil
sem živ, po meni ste pljuvali,
obstajali
kot sam ne bi nikdar,
a zdaj
bi me po svoje »spoštovali«,
in
vlekli mi kosti na nek oltar…
A beda
ste, zgolj beda, in nič več,
le žretje,
sranje, v vaših je beticah,
brez
vas bi svet postal svetleč
in ne
živel v večnih bi krivicah!
Pa – ko
iz groba bi lahko se zvlekel,
in ko
bi dana mi bila beseda,
na
kratko le, in z gnusom, bi porekel:
preprosto,
silovito, nek – marš, beda!