Na tržnici branjevka. Leta že ista.
Nič vrste, nič drena nikoli krog nje.
Nič vrste, nič drena nikoli krog nje.
Na štantu pa v kupih zgolj listič do
lista,
z njih črke po svežih besedah diše...
Jih v upanje daje, s popustom na kilo,
premajhni so grami za tukajšnji svet,
zgolj čaka, če bo se vsaj komu stožilo,
po njih, da bo kupljene zlagal v sonet...
Naj sije, da vrelost z asfalta kipeče
se zliva prek stegen spodrezanih kril,
naj lije, da v hladnem objemu drgeče
ko up se z utripom pretaka prek žil...
v vsakem vremenu, in dnevu, in času,
v nasmehu in v solzah skaljenih oči,
ponuja, namenjene tugi in špasu,
na kilo, s popustom...po barvi diši...
Se, tu in tam, sam k njej pohlevno
odpravim,
brez cvenka, nasmeh zgolj v plačilo ji
dam,
in potlej...brez veze, da karkoli pravim,
zložim njene črke, kot tu, kakor znam...
Ni komentarjev:
Objavite komentar