Se sprehaja, sloka, vitka,
v petkah sedem do
deset,
pesem miga njena
ritka,
vsaj pogledom
lepša svet...
kratko krilo komaj
skriva,
tisto, kar mu
skriti gre,
roj oči se ji
razliva,
prav lepljivo, čez
noge...
majica bolj za
brez veze,
krpica, in trakec,
dva,
skorajda na plano
zleze
radost moškega
sveta...
in tok-toka preko
tlaka,
svet hitreje
zavrti,
od koraka do
koraka
za skrbjo skrb
izpuhti...
Sem prav dolgo
nanjo čakal,
da zložim jo na
papir,
dokler v verz bom
z njo korakal,
dalo bo življenje
mir.
Ni komentarjev:
Objavite komentar