Se
svita. Na nebu, seveda.
Ni
svitanja v temi neumnih betic.
V
imetju praviloma kaže se beda,
a s
krili prebuja žgolenje se ptic…
Je teža
računa, ki vrednost odšteva,
pač,
tam, kjer drugače sploh vrednosti ni,
in čas
le ko grabi uspešno mineva,
praznina
brez dna zgolj v prazno živi…
A ptica…
že svit ji radosti poraja,
da s
polnimi pljuči nebo zna zajet,
ko nanj
se poda, in daljave osvaja,
ko let
svoj zastavi v sonce odet…
Nenehno
hlastanje, imetje zgolj šteje,
in v
ničlah ničevost utaplja svoj nič.
V
praznini ni sonca, da malo vsaj greje,
le lakoto
večno priganja hudič…
A ptica…
ko z zvezdami spečimi druži se, brati,
ko veter
v krila dodaja ji moč,
in tudi
takrat, kadar sklene pristati…
nenehno
ubira obstoj svoj pojoč.
Predaleč
do svita. V neskončnost se vleče.
Podobe
brezupne, brez zgodb, brez vsega.
Ni
kril, ki ponesla do prave bi sreče,
praznino,
ki v ničlah le sebi velja!
Ni komentarjev:
Objavite komentar