Preko lica veselica,
radospevna neka
ptica
je zapela,
poletela
in te v sonca sij
odela...
Pa ropoče
skakajoče,
ves nemir razgnati
hoče
hišo celo, da
veselo
bi še do neba
letelo...
Stvar kipeča,
takšna sreča,
vsepovsod preti
nesreča,
stol, omara, sama
šara,
ki, prav zlahka,
buške čara...
Buške pa so stvar
nerodna,
kakor polja,
širna, plodna,
ko prek čela
zraste cvetje,
sonca sij zamenja
- dretje.
Ni komentarjev:
Objavite komentar